Morte Úmida

Ei-lo, o doente que se desengana...

A úlcera enorme baba gosma escura;

O esqueleto senil se descostura

Ao bote da gangrena soberana.

Linfa, sangue e suor em papa insana,

Na fusão miasmática sem cura,

Por sânie e fel no ventre da amargura

Cospem a podridão da casca humana.

Última convulsão que desgoverna.

A morte chega brusca, horrenda e terna...

Corre na goela hirta fino gume.

A alma ditosa nasce noutro nível.

É o parto novo... E a vida imperecível

Desabrocha qual lírio sobre o estrume.

Augusto dos Anjos

Médium: Waldo Vieira

Antologia dos Imortais